Elías no miró a Clara cuando pronunció el nombre de Mariana, su esposa. Explicó que ella había llegado al rancho llena de ilusiones, pero la soledad del primer invierno la consumió antes de que una fiebre se llevara también al bebé.

Desde entonces, Elías había conservado la casa como una fortaleza. La repisa vacía había sostenido el retrato de ambos, guardado después en un cajón que nunca volvía a abrir.

—Le escribí a Lilia porque parecía alegre y delicada —admitió—. Pensé que alguien así podría devolverle vida a este lugar.

Clara dobló la carta de su hermana.

—Entonces todavía busca reemplazar a Mariana.

—No. Esa fue la mentira que me conté. Tú no llegaste ofreciendo dulzura. Llegaste exigiendo condiciones, arreglando mis cuentas y entrando a una tormenta por un niño que ni siquiera conocías.

Elías levantó la correa rota que llevaba en la mano.

—Lo que mantiene este rancho en pie no es alguien que finja no tener miedo. Es alguien que actúa aunque lo tenga.

Clara quiso responder, pero los primeros copos comenzaron a golpear el vidrio.

Durante la noche, la nevada cubrió los caminos y borró las cercas. Al amanecer, uno de los trabajadores entró gritando que el ganado avanzaba hacia una barranca oculta por la ventisca.

Elías reunió a todos, incluida doña Marta.

—Necesito cada persona capaz de sostenerse sobre un caballo.

Clara se abrochó el abrigo.

—Yo voy.

Cabalgó entre el viento, ayudando a cerrar el paso de las reses. Entonces vio a Elías intentando desviar solo a un toro enorme.

El suelo cedió bajo las patas de su caballo.

Elías cayó en la nieve y el animal rodó sobre un costado, mientras la manada avanzaba directamente hacia ellos.

Clara no tuvo tiempo para medir el peligro.

Golpeó los costados de su caballo y se lanzó hacia la abertura entre Elías y las primeras reses.

El viento le arrojó nieve contra los ojos.

Apenas distinguía la silueta oscura de Elías intentando ponerse de pie.

El toro cambió de dirección, pero otras vacas continuaron bajando hacia la pendiente.

Clara tiró de las riendas y cruzó frente a ellas.

Su caballo resbaló, recuperó el equilibrio y avanzó de lado entre los animales.

—¡Arriba! —gritó Clara.

Elías apoyó una mano en la nieve.

Intentó levantarse, pero la pierna izquierda cedió bajo su peso.

Clara desmontó antes de que su caballo se detuviera por completo.

La nieve le llegaba casi hasta las rodillas.

Sujetó las riendas con una mano y tomó a Elías del brazo con la otra.

—Puedo caminar —dijo él.

Dio un paso y volvió a doblarse.

—Puede mentirse después —respondió Clara—. Ahora suba al caballo.

Elías miró la línea de ganado que se acercaba.

Su propio caballo había logrado incorporarse, aunque temblaba y evitaba apoyar una pata.

Clara juntó las manos y formó un escalón.

—Pise aquí.

—No soportarás mi peso.

—Ya estoy soportando su orgullo. Lo demás será más fácil.

Incluso bajo la tormenta, Elías entendió la advertencia.

Apoyó la bota en las manos de Clara y se impulsó con un gruñido de dolor.

Ella sostuvo el peso hasta verlo acomodado en la silla.

Después montó detrás de él y tomó las riendas de sus dedos entumecidos.

Elías quiso protestar.

—Su trabajo es mantenerse despierto —ordenó Clara—. El mío es sacarnos de aquí.

Cabalgó hacia el costado de la manada.

Los trabajadores intentaban formar una barrera, pero el viento separaba a los caballos y desorientaba a las reses.

Doña Marta apareció entre la nieve con un pañuelo amarrado sobre el sombrero.

Llevaba una vara larga y golpeaba el suelo para obligar al ganado a girar.

—¡La barranca está a treinta pasos! —gritó.

Clara no podía verla.

Solo reconocía su voz entre los bramidos y el silbido de la tormenta.

Elías señaló hacia la derecha.

—Hay una loma detrás de nosotros. Si alcanzamos la parte alta, nos seguirán.

—¿Puede mantenerse sentado?

—Sí.

—No le pregunté si quería. Le pregunté si podía.

Elías apretó los dientes.

—Puedo.

Clara giró el caballo.

Subieron por una pendiente cubierta de hielo, mientras dos trabajadores avanzaban a cada lado.

La primera vaca siguió el movimiento.

Otra levantó la cabeza y giró detrás de ella.

El resto comenzó a desviarse lentamente.

El cambio fue pequeño, pero suficiente.

Clara sintió que Elías se inclinaba hacia un costado.

Soltó una rienda y lo sujetó alrededor de la cintura.

—No se duerma.

—No estoy dormido.

—Entonces deje de caerse.

Él soltó una respiración que pudo haber sido una risa o un gemido.

La manada continuó subiendo.

Los animales dejaron atrás la barranca y se concentraron en un valle protegido por árboles bajos.

Los trabajadores cerraron el paso con sus caballos.

Doña Marta levantó el brazo desde el otro extremo.

Habían logrado cambiar la dirección del ganado.

El rancho no perdería la manada aquella mañana.

Clara no sintió alivio de inmediato.

Seguía sosteniendo a Elías, cuyo cuerpo temblaba contra el suyo.

—Tenemos que volver —dijo ella.

—Primero aseguremos la línea.

—La línea está asegurada. Su pierna no.

Uno de los trabajadores se acercó y examinó al caballo herido.

—Puedo llevarlo despacio hasta el establo —informó.

Clara asintió.

Luego condujo su montura hacia la casa.

El regreso fue más difícil que la salida.

La nieve ocultaba piedras, zanjas y tramos del camino.

Elías se mantuvo consciente, pero respiraba con dificultad.

Cada movimiento del caballo tensaba su pierna.

Clara podía sentir la fuerza con que apretaba la mandíbula.

—Puede decir que le duele —murmuró.

—No cambiaría nada.

—Cambiaría que yo supiera cuándo detenerme.

Elías guardó silencio.

Después de varios metros, habló con la voz más baja.

—Me duele mucho.

Clara redujo el paso.

No celebró aquella admisión.

A veces, la confianza no llega como ternura; llega como una tarea compartida.

Cuando alcanzaron el corredor, doña Marta ya había llegado por otro camino.

Abrió la puerta y señaló una silla junto al fogón.

—Déjenme adivinar —dijo—. Don Elías aseguró que podía caminar.

—Dos veces —respondió Clara.

—Entonces no está tan golpeado. Cuando está grave, miente cuatro.

Entre ambas lo ayudaron a bajar.

Elías intentó apoyar la pierna y casi cayó sobre la mesa.

Clara lo sostuvo por el pecho.

—Si vuelve a decir que está bien, lo dejo en el piso.

—No lo harías.

—Pruébeme.

Doña Marta ocultó una sonrisa mientras cortaba la bota alrededor del tobillo hinchado.

No parecía roto, pero la inflamación avanzaba con rapidez.

Clara envolvió la articulación con una venda húmeda y fría.

Elías observó sus manos mientras trabajaba.

La cicatriz sobre el nudillo derecho se veía más blanca por el frío.

Era la misma marca que Lilia había descrito en aquellas cartas.

Por primera vez, esa coincidencia no le pareció una prueba del engaño.

Le pareció una prueba de todo lo que Clara había sobrevivido antes de conocerlo.

—Deberías cambiarte la ropa mojada —dijo él.

—Cuando termine.

—Clara.

—No se mueva.

Ella ajustó el último nudo.

Luego se sentó frente al fogón y descubrió que sus propias manos temblaban.

Doña Marta puso agua a calentar.

También sirvió té con piloncillo en tres tazas de peltre.

—La manada está segura —dijo desde la estufa—. Dos hombres vigilarán el valle hasta que abra el cielo.

Elías cerró los ojos durante un instante.

—¿Algún animal perdido?

—Ninguno que sepamos.

—¿Algún trabajador herido?

—Solo su orgullo.

Clara tomó la taza, pero el líquido se derramó sobre el borde.

Elías extendió la mano para ayudarla.

Ella negó con la cabeza.

—Puedo sostenerla.

—Eso mismo dije sobre mi pierna.

Clara lo miró.

El comentario no era una burla.

Era una forma torpe de admitir que había entendido.

Ella apoyó la taza sobre la mesa.

El fogón iluminaba el rostro cansado de Elías.

Ya no parecía el hombre impenetrable que la había esperado en el andén.

Parecía alguien que llevaba demasiado tiempo resistiendo sin permitir que nadie compartiera el peso.

—Hoy pudo haber muerto —dijo Clara.

—Tú también.

—Yo no estaba sola frente a un toro.

—Fuiste hacia él.

—Fui hacia usted.

La diferencia quedó suspendida entre ambos.

Doña Marta tomó su taza y salió hacia la despensa sin anunciarlo.

Clara escuchó la puerta cerrarse.

Elías miró el vendaje de su tobillo.

—Salvaste la manada.

—Todos ayudaron.

—Tú viste lo que nadie más alcanzó a ver.

—Vi a un hombre caído.

—Y decidiste entrar entre él y el ganado.

Clara se frotó los dedos para recuperar la sensibilidad.

—Era el trabajo que necesitaba hacerse.

Elías levantó la cabeza.

Reconoció sus propias palabras en la respuesta.

Durante semanas, él había tratado el esfuerzo como la única medida de valor.

Ahora esas palabras regresaban desde la mujer a quien había reducido a una solución conveniente.

—No —dijo finalmente—. Fue más que trabajo.

Clara permaneció inmóvil.

Elías apoyó ambas manos sobre los brazos de la silla.

—Cuando Mariana murió, pensé que también había muerto el corazón de este lugar.

El fuego crujió detrás de él.

—Cerré los cuartos, guardé su retrato y dejé de pedir ayuda.

Clara recordó la marca vacía sobre la repisa.

—Después escribí esas cartas —continuó—. Quería traer a alguien que llenara el silencio sin obligarme a hablar de él.

—Por eso eligió a Lilia.

—Elegí la idea que ella vendía.

Elías miró el broche de camafeo sujeto al cuello de Clara.

—Pero las cosas que admiré en sus cartas nunca fueron de ella.

Clara sostuvo su mirada.

—Lilia no inventó todo.

—No.

—Ella sí es alegre. Sí puede ser cariñosa.

—Lo sé.

—Entonces no la convierta en un monstruo para facilitar lo que hizo.

Elías frunció el ceño.

—Te engañó.

—Y yo acepté venir.

—Porque no tenías otra salida.

—Tenía pocas. No significa que no haya elegido entre ellas.

Elías bajó la mirada.

Clara no quería que él la viera solamente como víctima de su hermana.

Tampoco aceptaría convertirse en premio por haber resistido una tormenta.

—En la estación dijo que yo le servía —recordó.

Elías recibió la frase sin defenderse.

—Sí.

—Habló de mí como si estuviera comprando una herramienta.

—Sí.

—Y sabía que no podía pagar el regreso.

—Lo sabía.

Clara esperó una explicación.

Elías no intentó justificarlo.

—Fue cruel —admitió—. Quise controlar una situación que me avergonzaba.

La respuesta no borró lo ocurrido.

Pero era la primera vez que él nombraba su conducta sin disfrazarla de necesidad.

—También estaba enojado con la persona equivocada —añadió.

—Estaba enojado conmigo porque fui quien llegó.

—Sí.

Clara observó el libro de cuentas sobre la mesa.

El volumen permanecía abierto por la mitad, junto a un lápiz y varias hojas dobladas.

Durante el último mes, aquel libro había registrado cada costal, cada reparación y cada peso gastado.

También contenía el acuerdo sobre su regreso.

Clara lo había escrito en la primera página disponible.

Elías lo había firmado sin comentar.

—Mi mes casi termina —dijo ella.

Elías tensó los dedos sobre la silla.

—Lo sé.

—La carreta de suministros llegará cuando el camino se despeje.

—Sí.

—Usted prometió pagar mi viaje.

—Y lo haré.

La rapidez de la respuesta la sorprendió.

No hubo amenaza, negociación ni recordatorio sobre todo lo que había hecho por ella.

—Aunque decida irme después de salvar su ganado.

—Especialmente entonces.

Elías respiró con cuidado.

—Quedarte porque te dejé sin dinero sería otra forma de engaño.

Clara sintió una presión inesperada detrás de los ojos.

Desvió la mirada hacia el fogón.

Había imaginado muchas veces aquella conversación.

En todas, debía luchar para obligarlo a cumplir su palabra.

Nunca había imaginado que él mismo abriría la puerta.

—Entonces, ¿qué quiere de mí? —preguntó.

Elías tardó en responder.

—Quiero que puedas elegir.

—Eso no responde la pregunta.

—Quiero que te quedes.

Clara sintió que el pulso le golpeaba en la garganta.

Elías continuó antes de que ella hablara.

—No como reemplazo de Mariana.

Su voz se mantuvo firme, aunque sus manos no.

—Tampoco como la mujer que Lilia describió para impresionarme.

Clara levantó la vista.

—Ni como encargada de una casa que yo me niego a habitar de verdad.

Elías miró alrededor.

Las paredes eran sólidas, pero seguían desnudas.

Las habitaciones estaban limpias, pero todavía parecían prestadas.

—Quiero que te quedes como mi compañera —dijo—. En el rancho y, si lo aceptas, en mi vida.

Clara no respondió.

Elías no se arrodilló.

Tampoco buscó un anillo ni pronunció palabras elegantes.

Estaba herido, agotado y cubierto de marcas de nieve seca.

—No puedo ofrecerte una vida fácil —continuó—. Habrá sequías, inviernos y cuentas que nunca terminarán.

—Eso no es una propuesta muy convincente.

—Nunca he sido bueno vendiendo ilusiones.

—En la estación intentó venderme una.

Elías aceptó el golpe con un movimiento breve de cabeza.

—Por eso ahora te ofrezco la verdad.

Clara miró el broche de camafeo.

Lilia se lo había entregado como una muestra de suerte.

En realidad, había sido la pieza que reveló el engaño.

Durante semanas, Clara lo había llevado como una carga.

Ahora comprendía que el objeto no podía decidir qué significaba para ella.

Elías no extendió la mano.

Le permitió conservar la distancia.

—¿Qué significa ser su compañera? —preguntó Clara.

—Que las decisiones se toman entre ambos.

—¿Incluso las ventas?

—Sí.

—¿Las contrataciones?

—Sí.

—¿El uso de las ganancias?

Elías vaciló apenas.

Clara alzó una ceja.

—Entre ambos —corrigió él.

—¿Mi nombre aparecerá en las cuentas?

—Si te quedas, aparecerá donde tú decidas.

—¿Y doña Marta seguirá administrando la cocina?

—Si intentamos quitársela, probablemente nos envenene.

Desde la despensa llegó un golpe seco.

—Los estoy escuchando —advirtió doña Marta.

Clara sintió que una risa breve escapaba de su pecho.

Elías la observó como si aquel sonido fuera algo inesperado.

Ella dejó de reír casi de inmediato.

—No confunda una risa con una respuesta.

—No lo haré.

El viento golpeó los postigos.

La tormenta comenzaba a debilitarse.

Doña Marta regresó con una manta y la colocó sobre los hombros de Clara.

Después revisó el vendaje de Elías.

—No va a montar durante varias semanas.

—Una semana —replicó él.

—Varias.

—Dos.

—Puedo vendarle también la boca.

Elías dejó de negociar.

Doña Marta miró a Clara.

—Eso significa que alguien tendrá que revisar las cercas y organizar a los trabajadores.

—Puedo hacerlo mientras llega la carreta —respondió Clara.

Elías no interpretó la frase como una promesa.

—Mientras llega la carreta —repitió.

Clara agradeció que no presionara.

Durante los días siguientes, la nieve mantuvo aislado el rancho.

Elías permaneció dentro, primero por obligación y después por incapacidad para discutir con doña Marta.

Clara supervisó la alimentación del ganado.

También distribuyó reparaciones y reorganizó las reservas de grano.

Cada noche regresaba con barro seco en las botas y nuevas cifras para el libro.

Elías la esperaba junto a la mesa.

Al principio revisaba cada anotación.

Luego comenzó a preguntar su opinión antes de ofrecer la propia.

—El potrero del norte necesita otra salida —dijo Clara una noche.

—La pendiente es demasiado pronunciada.

—Solo en el lado oeste.

Clara dibujó una línea sobre un papel.

—Podemos abrir el paso por aquí y usar la arboleda como protección.

Elías estudió el dibujo.

—Costará veinte postes.

—Dieciocho, si reutilizamos los de la cerca vieja.

—La madera está dañada.

—Seis postes están dañados. Los demás solo necesitan limpieza.

Elías la miró.

—Ya los revisaste.

—Esta mañana.

Él tomó el lápiz y marcó el cálculo.

—Dieciocho postes.

Aquella pequeña concesión significó más que sus primeros elogios.

No era aprobación de su esfuerzo.

Era confianza en su criterio.

Clara comenzó a reconocer cambios igualmente pequeños en la casa.

Elías abría los postigos durante el día.

Dejó de comer antes de que ella y doña Marta se sentaran.

Una tarde sacó del cajón el retrato de Mariana y el bebé.

No lo colocó otra vez en la repisa.

Lo dejó sobre la mesa, mirando hacia él.

Clara no preguntó nada.

Elías tampoco explicó.

El retrato permaneció allí durante la cena.

Al día siguiente, él limpió la repisa vacía.

No estaba reemplazando el pasado.

Estaba dejando de esconderlo.

Cuando el cielo se despejó, los trabajadores abrieron el camino principal.

La carreta de suministros podía llegar en pocos días.

Clara contó sus vestidos, dobló la ropa y revisó el cierre del baúl.

No empacó.

Tampoco guardó sus cosas en los cajones.

Se encontraba suspendida entre dos decisiones.

Irse significaba recuperar una vida conocida.

Pero esa vida ya no existía como ella la recordaba.

Lilia se casaría.

La casa familiar tendría nuevas reglas y otras prioridades.

Clara podría encontrar empleo, pagar una habitación y volver a ser necesaria para alguien.

La idea ya no le ofrecía consuelo.

Quedarse también tenía un costo.

El rancho era duro, lejano y peligroso.

Elías no era un hombre sencillo.

Había usado su vulnerabilidad en la estación.

Había confundido utilidad con derecho.

Pero también había aceptado su culpa sin pedir perdón como moneda de cambio.

Ahora le ofrecía una elección que podía perjudicarlo.

Clara no sabía si eso era amor.

Sí sabía que era respeto en construcción.

La mañana en que apareció la carreta, Elías ya caminaba con un bastón.

Doña Marta lo vigilaba desde el corredor.

El conductor descargó harina, herramientas, medicinas y varias piezas de correspondencia.

También traía espacio para un pasajero y un baúl.

Clara lo vio acomodar una lona en la parte trasera.

Elías permaneció a su lado sin hablar.

Llevaba en la mano una bolsa pequeña de tela.

—Aquí está el dinero para tu regreso —dijo.

Clara tomó la bolsa.

El peso de las monedas confirmó que había cumplido completamente el acuerdo.

—También incluí comida para el camino.

—Doña Marta la preparó.

—Yo se lo pedí.

—Entonces compartirán el mérito.

Elías aceptó la corrección.

El conductor terminó de asegurar la carga.

—Salgo después de comer —anunció—. Si alguien viaja, debe estar listo.

Clara guardó la bolsa en el bolsillo.

Elías observó el baúl cerrado junto a la pared.

—No voy a preguntarte qué decidiste.

—Qué considerado.

—Estoy aprendiendo.

—Lentamente.

—No dije que fuera bueno.

Clara miró hacia el potrero sur.

La nevada había derribado varios tramos de la cerca.

Algunos postes se inclinaban y otros habían desaparecido bajo el lodo.

—Esa cerca es un desastre —dijo.

Elías siguió su mirada.

—La repararemos cuando se seque el terreno.

—Repararla sería desperdiciar alambre.

—¿Qué propones?

—Derribarla por completo y reconstruirla en primavera.

Elías apoyó ambas manos sobre el bastón.

—Costará más.

—Costará menos que perseguir ganado cada vez que sople el viento.

—Necesitaríamos treinta postes nuevos.

—Veintiséis.

—Veintiocho.

—Veintisiete y reutilizamos las bisagras del acceso viejo.

Elías consideró la cifra.

—Veintisiete.

Clara asintió.

Después señaló la pared exterior de la cocina.

—También hace falta una despensa adecuada.

—Doña Marta tiene estantes.

—Los estantes no aíslan el frío.

—Podemos reforzar la pared.

—Y construir un espacio cerrado para harina, conservas y medicinas.

Elías la miró con una atención distinta.

La carreta seguía esperando detrás de ellos.

El conductor ajustaba las riendas.

—¿Estás planeando reparaciones para antes de irte? —preguntó Elías.

Clara sostuvo su mirada.

—Las cercas primero.

Algo cambió lentamente en el rostro de Elías.

No fue una sonrisa completa.

Fue la cautela de un hombre que temía comprender demasiado pronto.

—Después la despensa —dijo él.

—Después la despensa.

El conductor se aclaró la garganta.

—¿Subo el baúl?

Clara no apartó los ojos de Elías.

—No.

La palabra fue tranquila.

Aun así, pareció llenar todo el corredor.

El conductor levantó los hombros y regresó a su asiento.

Doña Marta tomó el baúl y lo empujó hacia el interior.

—Ya era hora —murmuró.

Clara sacó la bolsa de monedas del bolsillo.

Se la entregó a Elías.

Él cerró los dedos, pero no la guardó.

—Es tuya.

—Entonces anótela como mi primera aportación a los postes.

—No tienes que pagar por quedarte.

—No estoy pagando por quedarme.

Clara señaló el libro de cuentas visible desde la puerta.

—Estoy invirtiendo en una cerca que también será mía.

Elías comprendió finalmente.

No había aceptado convertirse en su esposa por gratitud.

Tampoco se quedaba porque el camino fuera difícil.

Estaba reclamando una parte real del futuro que él había ofrecido.

Entraron juntos a la casa.

El fuego ardía bajo en el fogón.

El retrato de Mariana continuaba sobre la mesa, sin ocultarse.

Clara se acercó al libro de cuentas.

El acuerdo de su regreso permanecía escrito entre gastos de grano y reparaciones.

No arrancó la página.

Aquella promesa cumplida era parte de la historia, no un error que debiera borrarse.

Clara abrió el libro en una hoja nueva.

Escribió la fecha en la parte superior.

Debajo anotó veintisiete postes, alambre para el potrero sur y madera para la despensa.

Elías se colocó a su lado.

—Falta algo —dijo.

Clara le entregó el lápiz.

—Entonces escríbalo.

Él no tomó el lápiz.

—Tu nombre.

Clara miró la página.

Después escribió Clara Vázquez con la misma letra firme de todas sus cuentas.

Elías añadió su nombre junto al de ella.

No escribió esposa.

No escribió encargada.

Tampoco escribió deuda.

Entre ambos nombres trazó una sola palabra.

Socia.

Clara cerró los dedos sobre el borde del libro.

Elías apoyó la mano cerca de la suya.

Sus dedos se rozaron sobre la página abierta.

Ninguno intentó convertir el contacto en una escena perfecta.

Sus manos estaban marcadas, frías y cansadas.

Eran manos acostumbradas a trabajar antes de pedir consuelo.

Esta vez permanecieron juntas sobre un futuro que ambos habían elegido.

Afuera, la carreta comenzó a alejarse sin pasajera.

El sonido de las ruedas se perdió por el camino despejado.

Clara no fue a la ventana para verla partir.

Miró las cifras, la cerca pendiente y el espacio donde construirían la despensa.

El broche de Lilia seguía prendido en su cuello.

Ya no era una prueba de que había ocupado el lugar de otra mujer.

Era el objeto que la había llevado hasta una decisión propia.

Elías cerró el libro con cuidado.

—Las cercas primero —repitió.

Clara retiró la mano, pero no se apartó de la mesa.

—Luego la despensa.

Doña Marta colocó tres tazas de café de olla junto al libro.

Elías tomó una.

Clara tomó otra.

La tercera quedó junto al retrato de Mariana por unos instantes.

Después doña Marta la llevó consigo hacia la cocina.

No hubo discursos ni celebraciones.

El rancho seguía necesitando reparaciones.

El ganado seguía esperando alimento.

La primavera traería lodo, trabajo y nuevas cuentas.

Pero la casa ya no parecía una fortaleza ocupada por fantasmas.

Por primera vez, tenía una puerta que alguien había elegido no cruzar para marcharse.

El viento se calmó sobre la sierra.

Las primeras estrellas aparecieron en el cielo despejado.

Clara abrió de nuevo el libro y comenzó a calcular la madera necesaria.

Elías acercó su silla y revisó las cifras con ella.

Ninguno pidió al otro una promesa más hermosa.

La que necesitaban ya estaba escrita entre dos nombres, veintisiete postes y una despensa todavía inexistente.