La sangre goteaba de las yemas temblorosas de los dedos de Chloe Bennett y se acumulaba en la pantalla rota de su teléfono. Su brazo izquierdo colgaba en un ángulo grotesco y antinatural. Bajo la lluvia helada y la sofocante sensación de dolor, pulsó el único número que tenía guardado.

“Hablar.”

La voz que respondió era peligrosamente tranquila.

Chloe se ahogó en un sollozo húmedo. “¿Puedes venir a buscarme?”

Horas antes, el letrero de neón del restaurante O’Rourke’s Diner emitía un zumbido constante y parpadeante, proyectando un resplandor rojo enfermizo sobre el pavimento mojado de Chicago. Dentro, el aire estaba cargado de grasa rancia, café quemado y lana húmeda. Chloe limpiaba con un trapo la superficie laminada de la cabina número 4 con movimientos circulares metódicos, usando solo su mano derecha.

Su brazo izquierdo permanecía pegado a las costillas, dolorido por un leve latido donde Derek Lawson la había empujado contra el marco de una puerta dos noches antes.

Mantenía la cabeza baja, dejando que una cortina de cabello rubio apagado ocultara el moretón amarillento-morado que se desvanecía a lo largo de su mandíbula. A los 24 años, Chloe se sentía más cercana a los 40.

Cada día se había convertido en la misma rutina de supervivencia: servir un café horrible, recoger propinas escasas, regresar a un apartamento diminuto y caminar con cuidado alrededor de un hombre que la usaba como saco de boxeo, tanto emocional como físicamente.

La campanilla del restaurante sonó con la suficiente nitidez como para romper el murmullo de la clientela nocturna. Chloe no necesitó alzar la vista para saber quién había entrado. La temperatura del local siempre parecía bajar unos grados cuando él entraba.

Silas Mercer se deslizó en la mesa número 9, el asiento de la esquina frente a la puerta. Era de líneas definidas y sombras sofisticadas. Esa noche, vestía un traje a medida color carbón bajo un abrigo de lana oscura, con la lluvia aún empapando sus anchos hombros.

No parecía pertenecer a un restaurante destartalado del South Side. Parecía el tipo de hombre que dominaba la ciudad, o al menos sus rincones más oscuros.

Chloe cogió una cafetera llena de café negro recién hecho y una taza de cerámica pesada, se alisó el delantal y se acercó.

—Buenas noches, señor Mercer —dijo ella en voz baja, manteniendo un tono firme.

Silas no miró la carta. Sus ojos oscuros y penetrantes pasaron por alto la cafetera y se fijaron directamente en su rostro. Permanecía inquietantemente quieto, con un aura de calma letal.

—Chloe —dijo, con una voz de barítono grave y ronca que parecía vibrar en su pecho.

Sirvió el café con cuidado, procurando no derramar ni una gota. Al extender la mano sobre la mesa, la manga se le subió un par de centímetros, dejando al descubierto unos moretones oscuros, con forma de dedos, que rodeaban su pálida muñeca.

La mano de Silas se movió al instante. No la tocó, pero su palma quedó suspendida a escasos centímetros de su muñeca. Su cuerpo se había tensado. El aire entre ellos parecía crepitar.

“¿Te has vuelto a caer, Chloe?”

La pregunta era engañosamente tranquila, pero la amenaza que subyacía en ella era inconfundible.

Chloe tragó saliva con dificultad, retiró el brazo rápidamente y se bajó la manga.

—Una semana torpe —mintió, forzando una sonrisa—. ¿Tarta de cerezas esta noche?

Silas la observó durante un largo y sofocante instante. Sabía que mentía. Siempre lo supo.

“Solo el café.”

Cuando Silas se marchó una hora después, no se despidió. Se puso de pie, se abrochó el abrigo y salió bajo el aguacero. Cuando Chloe fue a recoger la mesa, encontró un billete de 100 dólares debajo del plato.

Debajo había una tarjeta de visita gruesa, de color negro mate. No tenía nombre ni logotipo de empresa, solo un número de teléfono en relieve. En el reverso, tres palabras estaban escritas con tinta negra nítida y elegante.

Cuando estés listo.

Chloe se quedó mirando la tarjeta, con el corazón latiéndole con fuerza contra las costillas, antes de guardarla en el bolsillo profundo de su delantal.

A las dos de la madrugada, el restaurante ya estaba cerrado. Chloe salió por la puerta trasera al estrecho callejón lleno de basura. La lluvia caía a cántaros y le empapó la fina chaqueta casi al instante. Se estremeció y buscó a tientas las llaves en su bolso.

“¿Quién demonios era él?”

Chloe jadeó y dejó caer las llaves.

Derek salió de detrás del contenedor industrial oxidado. Estaba empapado, con la ropa pegada a su cuerpo delgado. El hedor a whisky barato y humo rancio emanaba de él en oleadas. Tenía los ojos desorbitados, inyectados en sangre y dilatados.

—Derek —susurró, con la voz temblorosa—. ¿Qué haces aquí?

“Dijiste que te quedarías en casa de Jimmy esta noche.”

—Te hice una pregunta, perra mentirosa —gruñó Derek, acortando la distancia entre ellos en dos zancadas largas—. ¿Quién era el tipo del traje? Lo has estado atendiendo todo el mes. ¿Acaso crees que no te he estado vigilando?

—Solo es un cliente —suplicó Chloe, retrocediendo hasta que sus omóplatos chocaron contra el frío y húmedo ladrillo de la fachada del restaurante—. Te lo juro, Derek, solo toma café. Por favor, vámonos a casa.

—¿A casa? —Derek rió con una risa áspera y entrecortada—. ¿Al apartamento que pago con mi dinero? ¿Mientras tú estás aquí fuera coqueteando con algún ricachón?

“Yo pago el alquiler, Derek. Tú llevas seis meses sin trabajar.”

Fue un error decir eso. La verdad siempre lo fue.

Derek se abalanzó. Sus pesadas manos se aferraron a sus hombros y la estrellaron violentamente contra la pared de ladrillos. El impacto la dejó sin aliento en un jadeo ahogado.

—¿Crees que eres mejor que yo? —espetó, su saliva impactando en su mejilla—. ¿Crees que un traje te va a salvar de tu patética vida?

“Basta. Déjame ir.”

Chloe gritó y forcejeó contra su agarre. El pánico le oprimía la garganta. Le dio un fuerte empujón con ambas manos en el pecho, tomándolo por sorpresa lo suficiente como para zafarse de su agarre. Se dio la vuelta y echó a correr hacia la calle.

No dio ni dos pasos.

Derek la agarró del brazo izquierdo, clavándole los dedos como garras de hierro en el bíceps. Con un rugido de furia ebria, la tiró hacia atrás. El impulso la hizo girar, pero Derek no la soltó. Apoyó las botas, le torció el brazo por la cintura y, al mismo tiempo, la empujó hacia adelante.

El sonido era repugnante: un crujido fuerte y húmedo que resonaba en las paredes de ladrillo del callejón.

Un dolor agudo y cegador le recorrió el antebrazo. No era solo dolor. Era una sobrecarga sensorial total que la hizo olvidar el mundo a su alrededor. Las rodillas de Chloe cedieron al instante. Se desplomó sobre el asfalto mojado, un grito visceral y primigenio brotando de su garganta.

Derek retrocedió tambaleándose, hiperventilando repentinamente. La furia de borracho en sus ojos se desvaneció y fue reemplazada por un pánico inmediato y cobarde. Se quedó mirando el brazo de ella, doblado de forma extraña, y luego sus propias manos.

—No quise hacer eso —balbuceó, retrocediendo—. No debiste haber corrido, Chloe. Tú me obligaste a hacerlo.

Sin decir palabra, se dio la vuelta y echó a correr por el callejón. Sus pasos chapoteaban frenéticamente en los charcos hasta que desapareció en la noche de Chicago.

Chloe yacía en el suelo helado, jadeando. La lluvia se mezclaba con sus lágrimas. Su brazo izquierdo descansaba a su lado, con el antebrazo doblado hacia afuera, lo que le provocaba náuseas. El dolor era intenso, carcomiéndole los nervios. Intentó ponerse de pie, pero la agonía la invadió, dejándola temblando y clavada al cemento.

Pensaba que moriría allí, entre la basura y la lluvia.

Con la mano derecha temblorosa, acercó el bolso. Tenía los dedos entumecidos, rígidos por el frío y la conmoción, pero logró abrir la cremallera. Sacó su teléfono inteligente, cuya pantalla estaba rota.

No tenía familia a quien llamar. La policía le haría preguntas. Derek saldría en un día y la mataría. Ella sabía que lo haría.

Entonces sus dedos rozaron la cartulina gruesa y mate.

Cuando estés listo.

El teléfono sonó una vez. Luego se oyó un clic.

“Hablar.”

La voz al otro lado de la línea era un murmullo grave, reconocible al instante. La ancló a la realidad por una fracción de segundo, dejándola sumida en un torbellino de pensamientos.

—¿P-puedes…? —Chloe sollozó y tosió mientras la lluvia le caía en la boca—. ¿Puedes venir a buscarme?

Hubo un microsegundo de silencio absoluto. El ruido ambiental de un restaurante o bar de fondo quedó inmediatamente amortiguado.

“Chloe.”

No era una pregunta. Era una declaración de hechos con una calma aterradora.

“¿Dónde estás?”

“El callejón. Detrás de O’Rourke’s. Por favor, él… mi brazo está…”

No pudo terminar. Los bordes de su visión se volvían grises.

“No cierres los ojos. Estoy a 3 minutos.”

La línea se cortó.

Chloe dejó caer el teléfono y apoyó la cara contra el frío asfalto. Cada latido de su corazón le provocaba una nueva oleada de dolor en el brazo fracturado. Contaba los segundos y luchaba contra la fuerte y seductora atracción de la inconsciencia.

Exactamente tres minutos después, el rugido de un motor de alto rendimiento ahogó el sonido de la lluvia. Un enorme Cadillac Escalade negro, fuertemente blindado, irrumpió en el callejón, con sus luces altas rasgando la oscuridad como dos focos. Los neumáticos chirriaron cuando el pesado vehículo se detuvo a centímetros de ella. La puerta trasera se abrió antes de que el SUV se hubiera detenido por completo.

Silas salió a la lluvia. Se había quitado la chaqueta y la corbata. Las mangas de su camisa oscura estaban remangadas hasta los codos, dejando al descubierto unos antebrazos musculosos marcados por tatuajes de tinta descolorida. El cliente impasible y distante del restaurante había desaparecido. En su lugar, se alzaba un depredador.

—Jefe —gritó una voz desde el asiento del conductor.

Un hombre de hombros anchos y mandíbula marcada por cicatrices salió del vehículo. La mano de Matteo descansaba despreocupadamente sobre el borde de su chaqueta, donde se veía claramente una funda para pistola.

Silas no respondió. Ya estaba arrodillado en los charcos, indiferente a la suciedad que le empapaba los pantalones. Se inclinó sobre Chloe, con las manos delicadas, evaluando los daños sin moverla. Tenía la mandíbula tan apretada que sentía un cosquilleo en el músculo bajo el pómulo.

—Te tengo —murmuró Silas, su voz contrastando fuertemente con la violencia que emanaba de su postura—. Sé que duele. Tengo que levantarte.

Chloe asintió débilmente, incapaz de hablar.

Silas deslizó un brazo bajo sus rodillas y el otro por detrás de su espalda, evitando con cuidado su brazo izquierdo fracturado. La levantó sin esfuerzo y la estrechó contra su pecho. El calor de su cuerpo contrastaba con el frío intenso de su piel. Ella hundió el rostro en su cuello, aspiró el aroma a cedro y tabaco de alta calidad, y finalmente se dejó envolver por la oscuridad.

Cuando Chloe volvió a abrir los ojos, no estaba en un hospital.

El techo sobre ella estaba pintado de un suave color crema e iluminado por focos empotrados. Yacía en una mullida cama médica ajustable, envuelta en mantas térmicas. El olor a antiséptico era tenue, atenuado por el aroma de las sábanas limpias. Cuando intentó moverse, un dolor sordo y pulsátil resonó en su brazo izquierdo.

Bajó la mirada. Su brazo estaba inmovilizado con una elegante escayola de fibra de vidrio oscura desde los nudillos hasta justo debajo del codo. Una vía intravenosa se extendía hasta el dorso de su mano derecha, administrándole un goteo constante de analgésicos.

—Fue una fractura limpia del radio y el cúbito —dijo una voz tranquila desde un rincón de la habitación.

Chloe giró la cabeza.

Silas estaba sentado en un sillón de cuero, con un vaso de líquido ámbar sobre la rodilla. Llevaba puesta la chaqueta, había recuperado la compostura por completo, pero sus ojos ardían con una intensidad oscura y aterradora.

—¿Dónde estoy? —preguntó con voz ronca.

—Una clínica privada —respondió Silas.

Se puso de pie y se acercó a su cama. Tras dejar el vaso, vertió agua de una jarra de plástico y le acercó una pajita a los labios. Ella bebió con avidez.

«El Dr. Harrison es el mejor de Chicago», dijo. «Me asegura que recuperará la movilidad completa en 6 semanas. También catalogó 4 costillas fracturadas, 3 laceraciones antiguas en la espalda y hematomas defensivos en los muslos».

Chloe se estremeció y apartó la mirada avergonzada.

“No deberías haber visto eso.”

—Lo veo todo, Chloe —dijo Silas en voz baja.

Acercó una silla y se sentó a su lado, apoyando suavemente su mano grande y cálida sobre la derecha, que no estaba herida.

“¿Cómo se llama?”

—Derek —susurró, mientras una lágrima rodaba por su mejilla—. Derek Lawson. Llevamos juntos tres años.

Silas se quedó paralizado. La leve presión de su mano sobre la de ella desapareció, aunque él no la apartó. El silencio en la habitación se volvió denso y sofocante.

—Derek Lawson —repitió Silas.

Su voz había perdido toda calidez. Era muerta y hueca.

La puerta de la habitación privada se abrió con un clic y Matteo entró. Miró a Chloe y luego a su jefe.

“El médico dice que está estable. No hay hemorragia interna.”

—Matteo —dijo Silas, sin apartar la vista de Chloe—, ¿te suena el nombre de Derek Lawson?

Matteo frunció el ceño. Sacó de su bolsillo un elegante teléfono encriptado y pulsó la pantalla varias veces. Sus ojos se abrieron ligeramente.

“Sí, jefe. Es un mensajero callejero para los irlandeses en Canaryville. También es el soplón que robó 50 mil libras de las cuentas del astillero el mes pasado. Llevamos dos semanas buscándolo, pero desapareció sin dejar rastro.”

El corazón de Chloe pareció detenerse. Miró de Matteo a Silas, con una mezcla de confusión y terror.

“¿Qué? ¿Astilleros? ¿De qué estás hablando?”

Silas finalmente apartó la mirada de ella y se quedó mirando la pared en blanco frente a la cama. Las piezas encajaban en su mente, y la imagen que formaban era horrible.

—¿Cuándo te obligó a aceptar el trabajo en el restaurante, Chloe? —preguntó Silas con un tono peligrosamente inexpresivo.

—Hace seis meses —tartamudeó—. Dijo que conocía al dueño. Dijo que daban buenas propinas. ¿Por qué? Silas, ¿qué está pasando?

Silas se puso de pie. La silla arrastró con fuerza sobre el suelo de madera.

El restaurante de O’Rourke no era un simple restaurante. Era una tapadera neutral donde la familia Mercer realizaba pagos y entregas de poca monta. Derek no había colocado allí a su novia maltratada por casualidad. La había puesto allí para vigilar los movimientos del sindicato Mercer, probablemente con la esperanza de obtener información para saldar sus deudas con los irlandeses.

Toda su relación, el infierno que había vivido y la brutal fractura de su brazo aquella noche no habían sido solo violencia doméstica. También habían sido víctimas colaterales de la mafia.

—Matteo —ordenó Silas con voz fría y autoritaria—. Cierra esta clínica. Seis guardias por turnos. Nadie debe acercarse a menos de 15 metros de su puerta.

“Hecho.”

Matteo asintió y se giró inmediatamente hacia la salida.

—Espera. Chloe entró en pánico e intentó incorporarse, pero luego jadeó al sentir un fuerte dolor. —Silas, por favor. ¿Quién eres?

Silas se detuvo en la puerta. Al darse la vuelta, la fuerza bruta de su verdadera naturaleza despojó a la persona de su fachada de comensal tranquilo.

Era Dominic Silas Mercer, jefe del sindicato criminal más despiadado del Medio Oeste. Y un hombre muerto andante acababa de romperle el brazo a la mujer de la que se había enamorado en secreto durante los últimos seis meses.

—Soy el hombre que va a recogerte, Chloe —dijo Silas, con una mirada que presagiaba una carnicería—. Y soy el hombre que va a destrozar a Derek Lawson pedazo a pedazo.

Parte 2

El silencio en la consulta privada era tan denso que casi cortaba. Afuera, la tormenta de Chicago seguía azotando los cristales reforzados. Dentro, el único sonido era el ritmo constante del monitor cardíaco.

Silas estaba sentado junto a la cama de Chloe, sus ojos oscuros recorriendo las líneas pálidas y agotadas de su rostro. El aura aterradora del jefe del hampa se había desvanecido, dejando tras de sí a un hombre con un aspecto profundamente cansado.

—El nombre Silas —comenzó, con voz baja en la silenciosa habitación—, y el título de Dominic son fantasmas. Fantasmas que creé para poder vigilar el restaurante y los envíos sin llamar la atención de los federales. Para la gente de la calle, soy un mito. Pero para ti, quiero ser real.

Se inclinó hacia adelante y apoyó los codos sobre las rodillas.

“Mi verdadero nombre es Leo. Leo Rossi.”

Chloe bajó la mirada hacia la pesada escayola de fibra de vidrio que le cubría el brazo izquierdo, asimilando el giro que había dado su vida. Una sonrisa amarga e irónica asomó a sus labios.

“Supongo que ambos tenemos fantasmas, Leo. La chica que te sirvió un café horrible, Chloe Bennett, murió en el papel hace tres años cuando me escapé de un hogar de acogida destrozado. Elegí el nombre de una valla publicitaria solo para desaparecer en la ciudad.”

Ella sostuvo su mirada, con los ojos fieros a pesar de que la medicación para el dolor le nublaba la mente.

“Mi verdadero nombre es Arya.”

Leo contuvo ligeramente la respiración.

—Arya —repitió, saboreando el nombre.

Le sentaba bien. Era más suave, pero a la vez mucho más resistente.

“Arya, no tienes que esconderte nunca más. Pero ahora mismo necesito que descanses. Matteo se encarga del perímetro. Eres la mujer más segura del hemisferio occidental.”

—¿Y qué hay de Derek? —preguntó Arya.

El dolor fantasma en su brazo se intensificó al mencionar a su agresor.

La expresión de Leo se endureció hasta convertirse en una máscara de hielo puro.

“Derek está intentando liquidar sus bienes. Sabe que está acabado, pero no se da cuenta de quién huye.”

Al otro lado de la ciudad, en un almacén húmedo y parpadeante cerca de las antiguas vías del tren, Derek metía a la fuerza ropa y fajos de billetes robados en una bolsa de lona. Le temblaban las manos incontrolablemente.

Su intención era mantener a Arya bajo su control. Su plan era usar su posición en el restaurante para descifrar los horarios de entrega del sindicato Rossi y vender el libro de contabilidad a los irlandeses para saldar los 50 mil que había desviado. Pero, en un arrebato de ira provocado por la borrachera, le rompió el brazo en el callejón.

Y el hombre que había salido del Escalade era alguien que Derek reconoció. Había visto el tatuaje en el antebrazo de Leo.

Derek había atacado la obsesión del jefe más despiadado de Chicago.

Su teléfono desechable vibró. Lo agarró rápidamente y se lo pegó a la oreja.

—¿Conseguiste fletar el vuelo? —siseó.

“No hay vuelos esta noche, amigo.”

La voz que contestó tenía un marcado acento irlandés, burlón y penetrante. No era su contacto. Era Liam, el teniente de los irlandeses de Canaryville.

A Derek se le heló la sangre.

“Liam, tengo el libro de contabilidad. Tengo los puntos de Rossi. Podemos ganar millones.”

—Eres un estorbo, Derek —dijo Liam con una risa sombría—. Y dejaste una huella digital enorme. La familia Rossi ni siquiera usó a sus propios hombres para encontrarte. Contrataron a agentes de Black Cube, la agencia de inteligencia privada. Exagentes del Mossad, Derek. Rastrearon el GPS de tu teléfono desechable tres minutos después de que lo encendieras. Mira por la ventana.

Derek dejó caer el teléfono.

Se tambaleó hasta la ventana mugrienta del almacén y miró a través de la suciedad. Afuera, cuatro Escalades negras mate permanecían estacionadas bajo la lluvia, formando una barricada que bloqueaba la única salida.

Las pesadas puertas metálicas oxidadas del almacén abandonado de la estación de tren chirriaron al ser forzadas a abrirse. El chirrido metálico resonó en el cavernoso espacio. La gélida lluvia de Chicago se colaba por la abertura que se ensanchaba, trayendo consigo el amargo olor a vías mojadas, ozono y descomposición.

Matteo entró primero. Se movía con la fría y precisa mirada de un depredador experimentado, con el arma desenfundada y firme. Recorrió la habitación con la mirada, sus ojos oscuros penetrando la penumbra, antes de que otros tres hombres fuertemente armados lo siguieran, desvaneciéndose sigilosamente entre las sombras húmedas. No emitieron ningún sonido; sus botas tácticas resonaban silenciosamente sobre el suelo de hormigón agrietado.

Finalmente, entró Leo.

No tenía prisa. Caminaba con la lentitud y la gracia deliberada de quien ya había acorralado a su presa. Detrás de él, la tormenta rugía. Un relámpago iluminó brevemente sus anchos hombros y la imperturbable calma de su rostro.

Había dejado la chaqueta de su traje a medida en el todoterreno. Las mangas de su camisa oscura estaban remangadas hasta más abajo de los codos, dejando al descubierto los músculos marcados y la tinta descolorida que lo identificaban como el rey indiscutible de los bajos fondos de la ciudad.

Derek estaba de pie, apoyado contra una enorme pila de cajas de embalaje en descomposición al fondo del almacén. Estaba empapado hasta los huesos y temblaba violentamente, aferrando una pistola barata y sin registrar en su mano derecha. Apuntó el cañón salvajemente en dirección al pecho de Leo. Su propio pecho se agitaba con jadeos superficiales y de pánico. El olor a whisky rancio, sudor frío y terror puro lo envolvía.

—¡Aléjate! —gritó Derek, con la voz quebrándose en un tono agudo e histérico que resonó en el alto techo de chapa ondulada—. ¡Te voy a disparar! ¡Te juro por Dios que te mataré!

Leo no disminuyó su ritmo.

Caminó directamente hacia el cañón tembloroso del arma, con el rostro desprovisto de cualquier emoción humana. Sus pasos eran pausados ​​y pesados, resonando en el vasto espacio.

—Eres un cobarde, Derek —dijo Leo con voz baja y resonante—. Solo atacas cuando tu oponente es más pequeño, más débil y está acorralado. No eres más que un parásito despreciable.

—No sabía que era tuya —sollozó Derek, con lágrimas calientes que le abrían paso entre la grasa y la lluvia que le caían por la cara.

Bajó el arma apenas unos milímetros, su determinación flaqueando ante la presencia de Leo.

“Me largo de la ciudad, lo juro. No diré ni una palabra a los irlandeses. Quédate con la perra.”

La temperatura en el húmedo almacén pareció descender. Cerca de la entrada, Matteo cerró los ojos e hizo la señal de la cruz en silencio.

Leo se movió demasiado rápido para que la mente de Derek, ebria y aturdida por el miedo, pudiera procesarlo. Recorrió la distancia restante sin desenfundar. Simplemente apartó la pistola barata con un violento golpe de revés. El pesado acero de su reloj de lujo se estrelló contra el hueso de la muñeca de Derek. La pistola cayó en la oscuridad y disparó un único tiro ensordecedor hacia el techo.

Antes de que Derek pudiera siquiera tomar aire para gritar, la mano de Leo se cerró alrededor de su garganta como una tenaza de acero. Con una facilidad aterradora, Leo lo levantó unos centímetros del concreto y lo estrelló contra la pared de acero corrugado.

Derek jadeó. Sus piernas pataleaban inútilmente en el aire. Sus manos arañaban el agarre inamovible que le oprimía la tráquea.

—No tienes derecho a pronunciar su nombre —susurró Leo.

No fue un grito. Fue un siseo venenoso que presagiaba sufrimiento.

«Robaste a los irlandeses. Espiaste a mi familia. Esos son problemas de negocios. Pero tu verdadero crimen, tu error fatal, el que pone fin a tu patética existencia como hombre, fue ponerle las manos encima a Arya.»

Leo cambió de agarre. Sus ojos oscuros se clavaron en el rostro aterrorizado de Derek. Su mano libre se extendió y agarró el antebrazo izquierdo de Derek con una fuerza despiadada.

«Ojo por ojo es demasiado indulgente para una rata como tú», dijo Leo en voz baja. «Pero hueso por hueso es un comienzo necesario. Considera esto como la primera entrega de tu duro karma».

Leo giró la extremidad hacia afuera, apoyó su pesada bota de combate contra la pared de acero y tiró hacia atrás con una fuerza explosiva y demoledora.

El crujido húmedo y resonante del radio y el cúbito de Derek al partirse fue ensordecedor. Sonó como una gruesa rama de roble que se rompe en un silencioso bosque invernal. El grito de Derek fue escalofriante, un alarido desgarrador y entrecortado de pura agonía.

Leo le soltó la garganta y dejó que el hombre destrozado se desplomara en el suelo sucio, retorciéndose y sollozando. Derek acunó su extremidad maltrecha contra su pecho.

Leo se enderezó lentamente los puños y lo miró con un asco escalofriante. No mostró ni una pizca de compasión.

—Matteo —dijo Leo, recuperando en su voz una calma aterradora.

—Sí, jefe —respondió Matteo, saliendo de las sombras.

“Véndale bien las heridas para que no se desangre. Luego, envuélvelo en una lona gruesa y déjalo en la puerta de la casa de los irlandeses de Canaryville. Dile a Liam que los 50 mil que robó son un regalo de buena voluntad de la familia Rossi. Que terminen de cobrarle el resto de la deuda como mejor les parezca.”

“Con mucho gusto.”

Leo le dio la espalda al almacén y dejó atrás los gritos de agonía.

Salió de nuevo a la gélida noche de Chicago. La tormenta por fin amainaba. Las nubes densas y opresivas se abrían lo suficiente como para dejar ver un fino rayo de luz de luna pálida.

Su cuenta estaba saldada. El karma había sido pagado por completo.

Parte 3

Una hora más tarde, la pesada atmósfera de la noche había sido reemplazada por la cálida y silenciosa atmósfera estéril de la clínica privada.

Leo abrió suavemente la puerta de la habitación de Arya.

Estaba despierta, con el rostro pálido vuelto hacia la ventana mientras observaba el cielo que se despejaba. Cuando él entró, ella giró la cabeza y sus ojos, muy abiertos, se encontraron de inmediato con los de él.

No preguntó qué le había pasado a Derek. No hacía falta. La profunda, serena y protectora mirada de Leo le decía todo lo que necesitaba saber.

El monstruo que la había aterrorizado había desaparecido para siempre, consumido por una fuerza mucho más oscura y letal.

Leo cruzó la habitación y se sentó suavemente en el borde de su colchón. Extendió la mano con profunda ternura, y con su mano grande y áspera apartó con delicadeza un mechón de cabello rubio que se le había escapado detrás de la oreja.

—¿Se acabó? —susurró.

Su voz era frágil, pero transmitía el primer atisbo de nueva esperanza.

—Sí —respondió Leo.

Su pulgar recorrió suavemente la delicada línea de su pómulo.

“Tu pasado está enterrado, Arya. Mañana, empezaremos a escribir el futuro.”

Se dejó llevar por su caricia y cerró los ojos con un suave suspiro. La calidez de su mano contrastaba de forma intensa y hermosa con la vida fría y brutal que acababa de dejar atrás.

Por primera vez en su vida, le había pedido a alguien que la recogiera, y él la había llevado en brazos hasta su casa.